Al ritmo del sentido: Ephemeros

Efimera de Love of Lesbian

Ephemeros “que solamente dura un día” Tiempo, permanencia… ¿Qué otras palabras conoces, para identificar esto que vives ahora, y después se va?, ¿qué del pasado?¿o siquiera puedes pensar en algo que ha de venir? Instantes, al parecer es la palabra que buscaba, breves espacios, que se vuelven recuerdos o de mi ineficiente memoria viene al rescate la imaginación.

Parece terrible la consciencia de saberse pasajero, dudoso, desnudo y solitario… 

Ya no sé, si de la ilusión espero, pues lo terrenal ya no saboreo.

Quizá en algún momento logre conocer mi sentido total, difuso dentro todas las filosofías y teorías, canción u oración, algún misterio o un propósito mayor, ¿serotonina?, creencias y religión, supongo mi familia, no sé porque aún, existo y a veces, soy.

“En sueños intento asumir el control

O vuelvo a dormir para doblar la ficción…

De tanto que inventé mil momentos

Yo convertí mentira en recuerdo”

¿Qué será la realidad? ¿Realmente he vivido lo que recuerdo? tantas sensaciones, sucesos que aparecen en mi mente, que se sienten presentes y a la vez lejanas, irreales, como si algo de ello no fuera. ¿De qué va la vida? solo de instantes, de los presentes, que duran un pestañeo, ¿cómo recuerdo? ¿cómo se implantan esas imágenes en mí? ¿por qué los llamo recuerdos? 

Imaginar, bastante locura en ello, pinceladas de recuerdos y memorias ajenas, como saber que es irreal, como guardar en mi memoria deshechos inconscientes que pretendo mantener, efímeros y pasajeros, la levedad de la vida se va en ello, en no poder retener lo real, solamente sostenernos del imaginar. 

Que difícil fue encontrar que las certezas que me habitan y justifican la imagen de lo que digo que soy y de lo que digo que siento, esa faz que muestro consciente dándome tranquilidad, se empieza a desmoronar de apoco, algo que se encuentra oculto, se escapa y saltando de pronto, tomándome por sorpresa, dando cuenta de como fui convirtiendo mentira en recuerdo. Entonces me pregunto ¿eso qué palpaba como real no lo es? Y se vuelve un asunto desquiciante, desesperante, cuyo soporte no logro hacer, se vuelve un asunto de cuestionar constantemente que mi realidad es ficción y que creía mentira porta una parte de lo que es verdad de la cual no quería saber… entonces me pregunto ¿Quién soy?...